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Algunas veces existe una falta de gratitud clara a los relatos, más o menos, cortos.
Al recuperar este quiero expresar mi recuerdo infantil a aquellos cuentos que mis padres me leían o me contaban por la noche, y otros que cuando aprendí a leer leía yo. Sí, lo hacía incluso a escondidas, con una pequeña linterna, bajo mantas y sábanas como si cada historia fuese "La Historia Interminable". Existe una deuda a estos escritores; y, en este caso con Philip K. Dick.
Estamos ante una obra profundamente intelectual, muy psicológica, se podría decir que experimental en ciertos aspectos.
A la vez se presenta como un objeto sólido o una idea clara, sea quien sea el que lea, y tanto si uno queda encantado con el truco narrativo usado como si se termina despreciándolo. Nos ofrece una caricatura impresionante.
Ofrece un fruto de su experimentación como contador de historias, como sucede con Robert L. Stevenson, por eso tanta gente cita a Philip K. Dick y obras como "Ubik", aunque no recuerde esta otra historia.
Un relato corto donde se nos habla de la insatisfacción del ser humano por algo tan sencillo como no poder permitirse unas vacaciones (seguro que entendéis todos muy bien ese sentimiento); y, una droga, ese recuerdo implantado por Rekall.
Una historia corta que ofrece una apertura a discutir sobre la percepción, la memoria, las decisiones.
Un relato con una historia contraída que expandida daría una fantástica novela pero que por verse corto muchas veces se olvida que existe. Sin embargo, con sus argumentos supera los sueños más osados de cualquier escritor a nivel de narración, de historia y argumento; y, de apertura de debate filosófico.
Es una perspectiva única, casi sensorial como cuando uno estudia o trabaja en silencio en una biblioteca. Sin inquietudes, sin molestias.
Es una revisión de nuestra historia y creencias personales sobre nosotros como sobre el mundo.
Una obra artísticamente metabólica, muy limitada pero que como un agujero negro nos atrapa.